Ao Max (Maximino Teixeira) Amigo feito na guerra

Ao Max (Maximino Teixeira) Amigo feito na guerra

Agora

que o destino se cumpriu

e as batalhas se tombaram no ocaso

vou jogando na cidade

um a um os meus sonhos acabados

e os delírios da febre colorida

das terras distantes

em que passei

como se por lá nunca tivesse estado.

Mas estive.

Estive e conto

e não paro os sonhos acabados

que jogo um a um.

Nesta cidade é viver

esperar que devagar se cumpra

talvez a própria cidade, quem sabe?

Lembras-te, Max,

quando me falavas dos stocks,

da fábrica — era a Riopele, não era? 

e do lugar à tua espera

guardado para ti, na volta.

Mas tu não sabias bem das coisas

do regresso.

Ninguém sabia, Max.

“Se voltar, é para lá que volto”, dizias.

Tu não falavas de cidades,

nem dos delírios urbanos e impessoais

nem das coisas que eu conhecia melhor.

Falavas-me de fábricas e operários

e de pequenas terras

para mim perdidas lá pelo desconhecido norte.

E tinhas a pronúncia e o verbo cantado

ao som dos bês pelos vês.

E eu era um puto da cidade

e tu já homem feito

amassado pela vida.

Lembras-te, Max?

Lembras-te, no mato?

Tinhas tantos dias já no pêlo

e muitas rações no buxo

e, daquela vez ardias em febre.

Estoiraste daquela vez!

Como tu choravas

agarrado ao helicóptero.

lembras-te Max?

—Era a tua alma não as tuas mãos —

Como tu choravas  a angústia

e tu eras duro como rocha

e ali, eu vi um homem partir o medo

sem quebrar a alma.

Há coisas bem terríveis

que a gente não esquece, Max.

Foi um homem o que eu vi em ti

ali agarrado às forças todas

das forças do limite de ti mesmo

que o mesmo é dizer:

Um homem ancorado na coragem.

Há muito tempo que escrevia

aos poucos, devagar, este poema

e aos poucos cada pedaço ia surgindo,

amadurecendo na árvore serena

da amizade que tanto nos unia.

Hoje, a tua Maria do Rosário

— a Mariana como carinhosamente

lhe gostavas de chamar —

deu-me a notícia e eu parei.

E senti que me parava o mundo todo.

Eras o melhor de nós, Max.

És o melhor de nós.

Espera-me, talvez na parada,

perfilados diante das nossas amizades.

Descansa agora.

Um beijo terno.

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António F. Martins