Do meu país em frente ao mar (poemas do mar)

Nada nos teus olhos, Juan Yagüe

Juan Yagüe, o “carniceiro de Badajoz” como ficou conhecido, foi o comandante das tropas nacionalistas-franquistas-fascistas (integrando 750 temíveis legionários marroquinos, sanguinários  e medonhos que ficaram lamentavelmente célebres pelas suas bárbaras atrocidades sobre a população feminina e as crianças) que, no dia 16 de Agosto de 1933, tomaram de assalto a cidade de Badajoz aos republicanos, usando duma violência e desumanidade sem paralelo na história das guerras modernas tendo até, pelos excessos presenciados, impressionado negativamente — pasme-se... — o oficial  superior alemão, enviado pelos nazis como observador naquela frente de guerra...

O que se seguiu foi uma das maiores carnificinas da guerra civil espanhola. Foram executados sumariamente cerca de 4000 cidadãos: militares do exército regular, milícia popular e civis indiscriminadamente detidos, todos “suspeitos” de pertencer ou colaborar com os republicanos.

A esmagadora maioria das execuções foi levada a cabo na praça de touros de Badajoz, em plena arena e nos corredores interiores.

Deixo-vos, a propósito dos 80 anos passados sobre a hedionda data e em homenagem a todas aquelas vitimas da brutalidade fascista, um poema que escrevi:

Nada nos teus olhos, Juan Yagüe

Não, Juan Yagüe

tu nunca soubeste o que sente um homem

quando fita os olhos doutro homem

na ponta da mira duma espingarda,

alinhado ao lado doutros homens

aguardando o disparo assassino do fuzil.

Não, Juan Yagüe

tu nunca soubeste o que sente um homem

que vai morrer e olha a morte de frente

pelo cano estreito duma espingarda

apontada ao peito, ao coração e, quem sabe,

acertando em cheio nas veias da memória.

Não, Juan Yagüe

tu nunca soubeste o que sente um homem

quando traiçoeira, a morte lhe aparece assim,

noite calada, porta a dentro, um homem,

a companheira, os filhos e tudo ali

por dentro do momento em que o destino

e a alma se vão, nos abandonam e já não há lágrimas.

É só metralha, é só dor. É só a morte.

Não, Juan Yagüe

tu nunca soubeste o que sente um homem

quando é fitado no vago e não como se fita um homem:

De frente e no fundo mais fundo dos olhos.

Tu nunca soubeste o que sente um homem

ao pressentir no vento o disparo certeiro,

definitivo, mortal.

Não, Juan Yagüe

tu nunca soubeste o que é um homem alinhado

ao lado doutros homens e em cada um deles

uns olhos vivos de vida e coragem, muita coragem

olhando o bruto, o assassino.

Não, Juan Yagüe

tu nunca soubeste o que sente um homem

quando fita os olhos doutro homem

na ponta da mira duma espingarda.

Tu nunca soubeste nada

do tudo que se sabe num olhar.

Era de noite em Agosto e tu disseste que não viste.

Naquela noite tu não viste nada, Yagüe.

Um cego dos cegos que não vêm

porque não querem ver.

Naquela Praça de touros em Badajoz

era a noite de 16 de Agosto de 1933.

Foi a morte de todas as mortes

que nessa noite ali esteve e ali ficou.

E tu não viste nada?

Não viste, Juan Yagüe as mortes que ordenaste

na ponta dos fuzis de cada um  dos teus soldados,

perfilados, frente aos homens, às mulheres,

frente ao sangue do teu povo?

Não, Yagüe, os teus olhos não viram nada, ali em Badajoz

porque os assassinos não vêm só o olfacto lhes aguça o instinto

e era sangue, só sangue que sentias, não eram os olhos

ou o olhar daquela gente  que os teus olhos nunca viram.

Nunca quiseram ver.

Não, Juan Yagüe

tu nunca soubeste o que sente um homem

quando fita os olhos doutro homem

na ponta da mira duma espingarda.

Era noite. Ficou a noite

naquela Praça de touros em Badajoz.

António F. Martins

Os fascistas não matam gente nas praças de touros ao Domingo, dia santo

(Em memória dos cerca de 4000 mártires republicanos, sumariamente assassinados por fuzilamento na praça de touros de Badajoz, pelas forças nacionalistas-fascistas do general Franco, às mãos do odioso general Juan Yagüe, em 16 de Agosto de 1933, um mês depois do começo da guerra civil espanhola. Nenhuma das vítimas — homens, mulheres, velhos e juvenis foi julgado, sequer ouvido por um tribunal)

Os fascistas não matam gente nas praças de touros

ao Domingo, dia santo

Não era Domingo em Badajoz.

Os fascistas não matam

gente nas praças de touros

ao Domingo, dia santo.

Nem ao domingo

ali se sangram almas.

Mesmo fuziladas.

Tu sabias o que era estar ali

no dia dezasseis de Agosto

de mil novecentos e trinta e três.

Tu sabias, naquela arena,

nos corredores daquela praça

sob as bancadas, sol e sombra

e paredes de caliça e pedra

e uma praça inteira e despida,

sem olés nem flores

só o medonho urro bárbaro

dos bárbaros.

Não era Domingo em Badajoz.

Os fascistas não matam

gente nas praças de touros

ao Domingo, dia santo.

E tu estavas ali, lado a lado,

ombro a ombro,

companheiro ao pé do companheiro,

quem sabe, de mãos dadas

numa transfusão imensa

de suor e tanta coragem,

duma mão para a outra mão

apertadas como que dizendo:

Vê, estamos aqui, unidos,

aqui de pé e cada um

mais que um homem,

mais que a própria liberdade:

a liberdade toda em nós

à espera da metralha!

Vê os nossos peitos moribundos

vê como ardem exposto assim,

abertos ao sol de Agosto

ou, quem sabe, mais logo,

iluminados pelo brilho

esplendoroso e frio do luar

e pelo clarão, rápido e cobarde

das balas assassinas.

Não era Domingo em Badajoz.

Os fascistas não matam

gente nas praças de touros

ao Domingo, dia santo.

Não. Não é aqui o nosso lugar,

não é esta a nossa terra

nem na espúria arena de Badajoz

uma bala assassina matará

em cada um de nós a liberdade.

Neste dia dezasseis de Agosto

de mil novecentos e trinta e três

são outras as nossas trincheiras

e por toda a parte outras arenas,

outras praças, tantas ruas e lugares

e outros os combates por travar.

Nunca  sairemos daqui mortos

porque a razão nunca morre

nem se curva perante a tirania,

que aqui agora é o eterno lugar

dos nossos sonhos todos

derramados, semeados nesta terra

com o perene odor do sangue quente

e da coragem contra a besta.

Nesta arena que renascida um dia

frutificando do sangue, incendiará

esta praça plena de memória

que será, aqui, ali, em toda a parte

uma praça em Badajoz

no mundo inteiro.

Dezasseis de Agosto

de mil novecentos e trinta e três.

Os fascistas não matam

gente nas praças de touros

ao Domingo, dia santo.

Era sábado em Badajoz.

António F. Martins