Que venha o ano novo

Natalmente

Árvore de fogo

A partir desta espectacular imagem “descoberta" pela minha amiga Mônica Mencaroni, escrevi este poema

Às vezes não volto (poemas do mar)

Anjas - Poema XVIII (desenho do escultor Francisco Simões)

Poema XVII ”Anjas”

Poema XVII / XXIV para mais 12 das sublimes”Anjas”, desenhos do escultor Francisco Simões, meu prezado e fraterno amigo a quem agradeço e abraço.

Abraços

Inquietudes

Ao Max (Maximino Teixeira) Amigo feito na guerra

Ao Max (Maximino Teixeira) Amigo feito na guerra

Agora

que o destino se cumpriu

e as batalhas se tombaram no ocaso

vou jogando na cidade

um a um os meus sonhos acabados

e os delírios da febre colorida

das terras distantes

em que passei

como se por lá nunca tivesse estado.

Mas estive.

Estive e conto

e não paro os sonhos acabados

que jogo um a um.

Nesta cidade é viver

esperar que devagar se cumpra

talvez a própria cidade, quem sabe?

Lembras-te, Max,

quando me falavas dos stocks,

da fábrica — era a Riopele, não era? 

e do lugar à tua espera

guardado para ti, na volta.

Mas tu não sabias bem das coisas

do regresso.

Ninguém sabia, Max.

“Se voltar, é para lá que volto”, dizias.

Tu não falavas de cidades,

nem dos delírios urbanos e impessoais

nem das coisas que eu conhecia melhor.

Falavas-me de fábricas e operários

e de pequenas terras

para mim perdidas lá pelo desconhecido norte.

E tinhas a pronúncia e o verbo cantado

ao som dos bês pelos vês.

E eu era um puto da cidade

e tu já homem feito

amassado pela vida.

Lembras-te, Max?

Lembras-te, no mato?

Tinhas tantos dias já no pêlo

e muitas rações no buxo

e, daquela vez ardias em febre.

Estoiraste daquela vez!

Como tu choravas

agarrado ao helicóptero.

lembras-te Max?

—Era a tua alma não as tuas mãos —

Como tu choravas  a angústia

e tu eras duro como rocha

e ali, eu vi um homem partir o medo

sem quebrar a alma.

Há coisas bem terríveis

que a gente não esquece, Max.

Foi um homem o que eu vi em ti

ali agarrado às forças todas

das forças do limite de ti mesmo

que o mesmo é dizer:

Um homem ancorado na coragem.

Há muito tempo que escrevia

aos poucos, devagar, este poema

e aos poucos cada pedaço ia surgindo,

amadurecendo na árvore serena

da amizade que tanto nos unia.

Hoje, a tua Maria do Rosário

— a Mariana como carinhosamente

lhe gostavas de chamar —

deu-me a notícia e eu parei.

E senti que me parava o mundo todo.

Eras o melhor de nós, Max.

És o melhor de nós.

Espera-me, talvez na parada,

perfilados diante das nossas amizades.

Descansa agora.

Um beijo terno.

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António F. Martins

E uma mina na picada (Poemas da guerra)

Anjas Poema XV (Livrinho-caderninho 2)

Anjas Poema XIV (Livrinho-caderninho 2)

Flor de ti

No infinito que há em ti

Falando da minha pátria

Era aqui este país

Com um especial agradecimento à Helena Pato que na sua página do facebook publicou a imagem destas crianças da autoria do fotógrafo Artur Pastor, colhida no Alentejo na década de 1940 e integrada na sua série "Crianças". Sobre esta plangente imagem escrevi o poema que aqui vos deixo:

Já não somos sequer silêncio (poemas da guerra)

Já não somos sequer silêncio

 Oito mil oitocentos e trinta e um.

Mortos.

Todos mortos.

Catorze mil.

Deficientes.
Todos deficientes.

Cento e quarenta mil.

Neuróticos de guerra.

Todos neuróticos de guerra.

E tu não dizes nada,

não te indignas

e em silêncio calas a revolta?

Oito mil oitocentas e trinta e uma

vidas acabadas no começo da vida

e tu não dizes nada,

não te indignas

e em silêncio calas a revolta?

Catorze mil vidas em pedaços

sem pedaços de si, dos seus corpos

e tu não dizes nada,

não te indignas

e em silêncio calas a revolta?

Cento e quarenta mil almas

alma a alma com a alma perdida,

um vago olhar no olhar e uma guerra

que neles nunca acabou

e tu não dizes nada,

não te indignas

e em silêncio calas a revolta?

Não, camarada, não foi esta a guerra

em que lutamos

nem foi esta a guerra em que perdemos

a vida, o nome e a alma. A inocência.

Por nada!

Não, camarada, não foi esta a história

que a História quis para nós, soldados.

Não camarada, nenhum de nós ali morreu,

nenhum de nós ali caiu em pedaços,

nenhum de nós aqui continua entre minas,

em permanentes emboscadas,

dormindo acordado pelas longas noites

ora frias ora quentes da memória.

E agora aqui, camaradas, é como se nunca  

tivéssemos estado lá naquela guerra,

agora aqui é como se ninguém nos visse,

como se ninguém quisesse reparar em nós,

invisíveis, como sombras perdidos

nas sombras mais sombrias da História,

assim como se a pátria, um dia

nunca nos tivesse dito: Vai!

Oito mil oitocentos e trinta e um.

Mortos.

Todos mortos.

Catorze mil.

Deficientes.
Todos deficientes.

Cento e quarenta mil.

Neuróticos de guerra.

Todos neuróticos de guerra.

E tu não dizes nada,

não te indignas

e em silêncio calas a revolta.

António F. Martins