Anjas Poema XV (Livrinho-caderninho 2)

Anjas Poema XIV (Livrinho-caderninho 2)

Flor de ti

No infinito que há em ti

Falando da minha pátria

Era aqui este país

Com um especial agradecimento à Helena Pato que na sua página do facebook publicou a imagem destas crianças da autoria do fotógrafo Artur Pastor, colhida no Alentejo na década de 1940 e integrada na sua série "Crianças". Sobre esta plangente imagem escrevi o poema que aqui vos deixo:

Já não somos sequer silêncio (poemas da guerra)

Já não somos sequer silêncio

 Oito mil oitocentos e trinta e um.

Mortos.

Todos mortos.

Catorze mil.

Deficientes.
Todos deficientes.

Cento e quarenta mil.

Neuróticos de guerra.

Todos neuróticos de guerra.

E tu não dizes nada,

não te indignas

e em silêncio calas a revolta?

Oito mil oitocentas e trinta e uma

vidas acabadas no começo da vida

e tu não dizes nada,

não te indignas

e em silêncio calas a revolta?

Catorze mil vidas em pedaços

sem pedaços de si, dos seus corpos

e tu não dizes nada,

não te indignas

e em silêncio calas a revolta?

Cento e quarenta mil almas

alma a alma com a alma perdida,

um vago olhar no olhar e uma guerra

que neles nunca acabou

e tu não dizes nada,

não te indignas

e em silêncio calas a revolta?

Não, camarada, não foi esta a guerra

em que lutamos

nem foi esta a guerra em que perdemos

a vida, o nome e a alma. A inocência.

Por nada!

Não, camarada, não foi esta a história

que a História quis para nós, soldados.

Não camarada, nenhum de nós ali morreu,

nenhum de nós ali caiu em pedaços,

nenhum de nós aqui continua entre minas,

em permanentes emboscadas,

dormindo acordado pelas longas noites

ora frias ora quentes da memória.

E agora aqui, camaradas, é como se nunca  

tivéssemos estado lá naquela guerra,

agora aqui é como se ninguém nos visse,

como se ninguém quisesse reparar em nós,

invisíveis, como sombras perdidos

nas sombras mais sombrias da História,

assim como se a pátria, um dia

nunca nos tivesse dito: Vai!

Oito mil oitocentos e trinta e um.

Mortos.

Todos mortos.

Catorze mil.

Deficientes.
Todos deficientes.

Cento e quarenta mil.

Neuróticos de guerra.

Todos neuróticos de guerra.

E tu não dizes nada,

não te indignas

e em silêncio calas a revolta.

António F. Martins

Balada para um regresso (poemas da guerra)

Balada para um regresso

Ao Mateus

(poemas da guerra)

Quando voltares, amigo,

estaremos todos

de pé à tua espera

num qualquer lugar

das nossas histórias,

talvez num qualquer lugar

daqueles lugares

que só em nós existem

e só em nós ficaram

como marca indelével

das nossas vidas de soldados.

Quando voltares, amigo,

estaremos todos

de pé à tua espera

como quem espera a sua vez

para voltarmos a caminhar juntos,

um atrás de cada um,

de armas aperradas

andando pelos silêncios

das silenciosas matas

que tanto percorreste

ou, lado a lado, em cada emboscada

que te preparou a guerra e a vida.

Quando voltares, amigo,

estaremos todos

de pé à tua espera

numa qualquer esquina

das ruas do Porto que pisavas

porque não foi só na guerra

que se perdeu a tua vida

foi, talvez, na tua própria vida

que perdeste a tua guerra.

Quando voltares, amigo

estaremos todos

de pé à tua espera.

À espera de nós todos, quem sabe.

Descansa agora.

Um beijo.

António F. Martins

Canto das pedras e das flores

Mais um poema que, com um abraço aqui vos deixo, dedicado a Pescanseco (*).

Às pedras de Pescanseco.

Canto das pedras e das flores

Fez-se a pedra em flor

regada com pingos de ti mesmo

do suor com que arrancavas

da terra funda, da pedreira,

pedra a pedra as pedras secas

que sustentaram uma a uma

as calçadas das terras do teu pão,

socalco a socalco como degraus

em passos de gigante, encosta acima

as paredes altas das ribeiras

e as paredes das casas que fazias.

A tua casa pedra a pedra,

a tua vida toda ali e o teu caixão

feito de pedras talhadas, de musgos

e pequeninas flores do nada

nascidas no tudo da pedra bruta

que cavavas do fundo da terra

como se cavasses no fundo

dos teus sonhos todos.

E ali, com a pedra, pedra a pedra

fizeste tudo e o teu futuro.

Deixa agora que voltem a crescer,

das pedras que deixaste

as flores bravias como tu.

Já não há paredes, já não há portais,

já não há muros, já não há casas

já não há nada de pedra para fazer.

Só a pedra que se fez em flor.

António F. Martins

(*) Aldeia do Concelho de Pampihosa da Serra, na Beira Baixa.