Balada para um regresso (poemas da guerra)

Balada para um regresso

Ao Mateus

(poemas da guerra)

Quando voltares, amigo,

estaremos todos

de pé à tua espera

num qualquer lugar

das nossas histórias,

talvez num qualquer lugar

daqueles lugares

que só em nós existem

e só em nós ficaram

como marca indelével

das nossas vidas de soldados.

Quando voltares, amigo,

estaremos todos

de pé à tua espera

como quem espera a sua vez

para voltarmos a caminhar juntos,

um atrás de cada um,

de armas aperradas

andando pelos silêncios

das silenciosas matas

que tanto percorreste

ou, lado a lado, em cada emboscada

que te preparou a guerra e a vida.

Quando voltares, amigo,

estaremos todos

de pé à tua espera

numa qualquer esquina

das ruas do Porto que pisavas

porque não foi só na guerra

que se perdeu a tua vida

foi, talvez, na tua própria vida

que perdeste a tua guerra.

Quando voltares, amigo

estaremos todos

de pé à tua espera.

À espera de nós todos, quem sabe.

Descansa agora.

Um beijo.

António F. Martins

Canto das pedras e das flores

Mais um poema que, com um abraço aqui vos deixo, dedicado a Pescanseco (*).

Às pedras de Pescanseco.

Canto das pedras e das flores

Fez-se a pedra em flor

regada com pingos de ti mesmo

do suor com que arrancavas

da terra funda, da pedreira,

pedra a pedra as pedras secas

que sustentaram uma a uma

as calçadas das terras do teu pão,

socalco a socalco como degraus

em passos de gigante, encosta acima

as paredes altas das ribeiras

e as paredes das casas que fazias.

A tua casa pedra a pedra,

a tua vida toda ali e o teu caixão

feito de pedras talhadas, de musgos

e pequeninas flores do nada

nascidas no tudo da pedra bruta

que cavavas do fundo da terra

como se cavasses no fundo

dos teus sonhos todos.

E ali, com a pedra, pedra a pedra

fizeste tudo e o teu futuro.

Deixa agora que voltem a crescer,

das pedras que deixaste

as flores bravias como tu.

Já não há paredes, já não há portais,

já não há muros, já não há casas

já não há nada de pedra para fazer.

Só a pedra que se fez em flor.

António F. Martins

(*) Aldeia do Concelho de Pampihosa da Serra, na Beira Baixa.

O mar todo a acontecer em mim (poemas do mar)

O mar todo a acontecer em mim

Quantas ondas tem o mar

que eu não conheça?

Quantos mares tem o mar

que eu não tenha já navegado?

E o vento? E os ventos?

Quantos ventos sopraram já

que não fosse nas velas acesas

da coragem do meu povo,

esta gente desta terra, aqui,

junto ao mar todo dos mares,

no sul do tudo que é o tudo

do tudo perto e do tudo longe?

Que eu sou neste lugar fundeiro da Europa

uma rocha erguida junto ao mar

e o mar todo a acontecer em mim.

Quantos de mim adormeceram

no embalo do mar chão

ou no revolto pereceram

entre espuma e ondas bravas

no medonho, no agreste

dos profundos mares que naveguei

tantas vezes sem vento

e tantas vezes sem mar

sempre em busca do sul, do norte,

de todos os pontos  cardeais

que no mundo o mundo tem

e neles achando sempre o rumo?

Que aqui, mais que pátria ou que nação,

eu sou um barco, uma vela, a minha gente

e o mar todo a acontecer em mim.

António F. Martins

Tudo e nada em mim

O mar todo que há em ti (poemas do mar)

Asia Ramazan Antar. Um tiro, um estilhaço e tu morreste ali.

Uma singela homenagem a Asia Ramazan Antar, mulher, mãe, soldado, curda, 22 anos. Morreu a combater pelo seu povo e pela liberdade contra a brutal opressão e a odiosa tirania do Daesh, num qualquer lugar junto à fronteira da Síria com a Turquia.

Asia

Um tiro, um estilhaço

e tu morreste ali, naquele lugar

quase em lugar nenhum

de todos os lugares assim

que há no teu mundo.

Na guerra.

Mas ali era o teu lugar,

o lugar que quiseste,

a tua pátria toda em cada palmo

de sombra da sombra

que naquela terra o sol te dava.

Um tiro, um estilhaço

e tu morreste ali, naquele lugar

a combater a besta, a própria morte

e a tua vida tanto tempo adiada

e a guerra e a pátria curda

tanto tempo adiada

e a morte e a morte e a morte

e tu ali, mulher, mãe, soldado, mulher

e naquela areia a terra toda do teu povo

na ponta firme duma espingarda

apontada à opressão, à tirania

pela mira certeira da coragem.

Da tua coragem, Asia.

E então, um tiro, um estilhaço

e tu morreste ali, naquele lugar.

Mulher, mãe, soldado, mulher,

coragem.

Um beijo.

António F. Martins

Do meu país em frente ao mar (poemas do mar)