Marés de mim (Poemas do mar)

Marés de mim

(Poemas do mar)

Eu trago comigo as marés todas

chegadas do fim do mundo,

aqui espraiadas, vaga a vaga, 

na secura triste dos meus olhos.

As continentais marés vindas do longe,

das Áfricas, das Índias, dos Brasis,

das longínquas brisas oceânicas

sopradas em cada vela que, brancas,

de todos os mares e ventos 

aqui me chegam, carregando nelas

mares e continentes, o mundo todo,

o mundo achado e mais que o achado,

o mundo todo por achar.

Aqui, na areia das praias

e dos destinos que desvendo,

ou num promontório, de pé,

com o mar todo à minha frente

eu sou Portugal todo a navegar,

de velas cheias dos ventos da memória.

Eu trago comigo as marés todas

chegadas do fim do mundo.

António F. Martins

Da guerra, da memória (Poemas da guerra)

Da guerra, da memória

(Poemas da guerra)

É isso.

Todos os dias, à noite, quase sempre antes do sono

(quando ele vem)

tentamos apagar as memórias da memória

que em cada olhar, no escuro silêncio mais se avivam,

mais se recordam. Mais e mais e mais.

Já não é a guerra, aquela onde se morre assim

de um tiro ou de uma mina, na distância e no perto da picada,

na vida e na morte emboscadas a cada palmo,

atrás de cada árvore ou ao sol duro e rente da savana.

Já não é aqui a guerra, é um quarto e uma cama

e, talvez, a nossa mãe à cabeceira, aqui na nossa terra.

É isso.

Todos os dias, à noite, quase sempre antes do sono

(quando ele vem)

tentamos apagar as memórias da memória

e então, tantas vezes  a luz explode-nos nos olhos apagados

e, rasgando o escuro e o silêncio, a dor volta

e, então, o corpo todo alaga-se em suor que como sangue

nos percorre, quente, o corpo todo.

Já não é a guerra. Eu sei.

Mas quantos de nós, arrastando diariamente

este monstro que não se nos descrava das memórias,

dia a dia, noite a noite, sonho a sonho,

continuamos como se verdadeiramente

nunca dela houvéssemos saído,

tantas vezes sem saber se dela sairemos algum dia

ou se numa qualquer noite, quem sabe,

numa noite em que não chegue nunca

nem o sono nem o sonho, só a paz,

e então acabe a guerra.

É isso.

Todos os dias, à noite, quase sempre antes do sono

(quando ele vem)

tentamos apagar as memórias da memória.

E, às vezes, é como se lá estivéssemos.

Outra vez.

António F. Martins

Bastava-te ser barco (Poemas do mar)

Bastava-te ser barco

(Poemas do mar)

Bastava-te ser barco

um remo, uma vela

um Tejo perdido no Douro

mas foste o mar. Todo.

Bastava-te ser margem

ser foz, ser costa

mas foste o mundo.

E o mar. Todo.

Bastava-te ser terra,

planície, montanha, um olival

mas foste a descoberta, o Bojador.

E o mar. Todo.

Bastava-te ser gente,

pedra, trigo, o norte e o sul

mas foste o pinho e a nau.

E o mar. Todo.

Bastava-te ser chão

ser só pátria, ser só Europa

mas foste Portugal.

E o mar. Todo.

Bastava-te ser barco.

António F. Martins

Estrela no mar (À Samira e à Viviane)

Acerca do meu terrível incómodo com a estranha forma de morte destas duas crianças.

Estrela no mar

(À Samira e à Viviane)

Eu vou buscar-te, menina, ao rio,

quase no fundo atlântico

e podes trazer, fechada na mão

aquela estrela do mar

que no mar encontraste e em ti ficou

e, contigo, certamente,

ali quis morrer também.

Tu és agora estrela no mar.

António F. Martins

Coisas de poetas (Poemas acerca de tudo)

Coisas de poetas

(Poemas acerca de tudo)

Eu sou o poeta adormecido

sobre os pesadelos da rima.

Eu não rimo. Eu detesto a rima

e a quadra quadrada!

Eu sou o poeta a acordar a palavra

da cama das letras, a puxar-lhe os lençóis

e a trazê-la despida para a rua.

E aí, abraço-lhe a sílaba com força,

e deixo-a partir, às vezes sem rumo,

mas sempre sem rima.

 António F. Martins

Lisboa do Terreiro da Praça (Poemas acerca de tudo)

Lisboa do Terreiro da Praça

(Poemas acerca de tudo)

Do Terreiro da Praça

ao Comércio do Paço

passo por aqui e só vejo

que é tudo passado,

quase que só resta o Tejo

e a paisagem toda trocada,

ainda vejo o cavalo e o José

e resiste o Martinho da Arcada.

Do resto, nada!

 António F. Martins