Dos Açores à guerra

Em Abril de 1973 era a guerra e eu partia para Moçambique com a minha companhia formada nos Açores. Nunca irei saber se os soldados açorianos foram ou não os melhores combatentes daquela maldita guerra. Mas há duas coisas que eu sei: foram valentes como os melhores e dos que foram, muitos, mesmo muitos não voltaram. Como homens — que é o que verdadeiramente mais me interessa, foram, lá longe, no meio do mato e do nada do norte do Niassa, exemplares e de exemplar e invulgar amor às suas terras, ao seu mar e às suas gentes. Pescadores e lavradores quase todos. É um abraço forte o que aqui lhes deixo.

Dos Açores à guerra

Eu trago, companheiros,

nove ilhas cravadas no meu peito

e a saudade toda, a desfazer-se

em sonhos de alva espuma

contra a rocha firme do meu pensamento

erguido do fundo do Atlântico,

do mais fundo do Atlântico

no meio do Atlântico.

Não trago nomes de amigos,

dos amores, de pai ou mãe

gravados no meu peito,

nem trago a terra verde ou o mar azul

na boca de um vulcão.

Uma gaivota, só uma gaivota

que, inquieta, vai esvoaçando

no meu peito e nele não pousa.

Sou agora, aqui, um arquipélago todo

em movimento.

Nove ilhas, uma a uma

alinhadas ao longo do meu destino,

ancoradas nesta terra

vermelha e seca e quente e verde,

exuberância de sentidos e odores e gente

e odores e gente e odores e outra gente.

Aqui, não tenho casa.

Aqui não é a minha casa.

Nem esta gente é a minha gente.

Aqui, não tenho a minha gente.

E os odores, e os odores.

Os odores, aqui não são de sal nem de peixe,

sequer da terra, do verde da minha terra

sempre a cair, lavrada e pronta para o mar

que, lá em baixo a recebe e a abraça.

É a minha terra feita uma gaivota

ao sabor das marés que, de longe

me vão salpicando o pensamento e a saudade.

Eu trago, companheiros,

nove ilhas cravadas no meu peito

e a saudade toda.

António F. Martins