O último voo da gaivota (Poemas da guerra)

O último voo da gaivota

(Poemas da guerra)

Nunca o teu sonho foi voar

e tiveste medo naquele voo

que, já distante dos Açores

te trouxe, já soldado,

escala em escala, terra em terra,

de Lisboa até ao mais profundo

do que era o mais profundo do Niassa.

O teu desconforto era sempre as asas.

Um homem não nasceu para voar

e não era ser um pássaro que querias,

nem sequer uma gaivota

daquelas que te encantavam memória e alma

nos teus sonhos com o mar da tua ilha

e o abrigado da tua aldeia e o barco

e a faina e o peixe e as redes,

malhas com que tecias a apanhavas vida e sonhos,

entre mar alto e terra firme.

Nunca um voo de gaivota e prendeu

ou te levou que não fosse no olhar.

Só mar alto e terra firme.

Um dia, numa tarde quente húmida

como eram todas as tardes no Niassa,

fez-se de repente calor e logo frio.

E tu voaste.

Tu que não gostavas de voar e que não querias,

voaste dez verticais metros, não mais,

seis dolorosas braças de mar em terra,

agarrado ao dorso retorcido de uma Berliet.

E nem uma gaivota. Nem uma.

Nem um salpico de vida.

Nem uma aragem de mar,

só vento quente e o teu derradeiro voo.

Às vezes, na tua aldeia, no porto,

junto ao mar, em terra firme,

há quem chame por ti e te veja

feito gaivota pousada nas ondas,

parecendo descansar, esquecida no mar.

Ou, quem sabe, esperando a tua volta,

do mar.

AntónioFMartins