A
riscar
Era
a manhã,
aquela
manhã
como
outras manhãs
de
empunhar os lápis,
de
enfrentar os traços negros
fazendo
deles negros riscos
e
dos riscos a coragem
de
atacar com tinta negra
o
branco imaculado do papel.
Só
isso.
Era
a manhã,
aquela
manhã
diferente
das outras manhãs,
uma
manhã em que o papel
se
fez ardósia em lasca, pedra.
E
então, os traços foram fogo
e
os riscos foram de ódio.
Foram
isso,
foram
ódio.
Só
isso.
AntónioFMartins
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